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Como uma nação de Raskolnikovs, levamos vidas subterrâneas. Na era soviética, intelectuais e artistas tinham um meio de comunicação clandestino, um sistema de distribuição furtivo, chamado samizdat. É um meio ad hoc de publicar informações, com base no espírito de bricolage. Embora o ímpeto atual seja evitar um vírus em oposição à polícia secreta, sinto que, em 2020, fomos lançados na cultura samizdat. Em vez de assistir a filmes, peças teatrais e shows, estamos compartilhando experiências caseiras de nossos bunkers individuais. Todas as noites, inúmeras pessoas capturam performances em suas salas de estar. Eu assisti artistas de cabaré lutando que, de outra forma, teriam se apresentado no Request Room, de Sid Gold, um piano bar local. (Dicas do Venmo são bem-vindas.) Na outra noite, vi um dos meus álbuns favoritos, Passeios por satélite pelos Old 97’s, realizado pelo vocalista, um de um fluxo constante de shows em casa apresentados por um serviço chamado Stageit. Por mais importantes que sejam, ver artistas estremecendo os comentários em uma tela é um mau substituto para o rugido de uma multidão torcendo por um bis.
Também cheira a samizdat são os substitutos on-line das interações sociais que costumávamos usufruir rotineiramente. O conforto de segunda mão proporcionado por esses serviços memoriais virtuais, datas de jantares, festas de aniversário e seders evocam os prazeres furtivos que imaginávamos que nossos colegas da Guerra Fria tinham que se contentar.
O que parece mais soviético de todos é o tom desbotado de nossa existência recentemente monótona. (Talvez seja exacerbado por todos os toalhetes de Clorox que usamos?) É especialmente brutal para quem mora sozinho ou perdeu o emprego. É como se estivéssemos vivendo no monocromático entorpecente do filme O espião que veio do frio, um defensor de um thriller de espionagem ambientado em Berlim Oriental.
Peço desculpas pela tristeza aqui. (Talvez eu deva sair mais?) Então, deixe-me terminar com uma nota mais brilhante. Essa praga vai acabar. Mais uma vez, deixaremos nossas casas e nos reuniremos. E talvez surgiremos com lições que, de certa forma, tornarão nossas novas vidas mais ricas do que eram antes de ouvirmos a palavra coronavírus. Talvez os recentes convertidos em assar pão sobrecarreguem um movimento para longe dos alimentos processados. Nossas performances samizdat podem infundir arte com uma nova intimidade; shows em salas de estar reais, com audiências reais, podem florescer. E essas reuniões virtuais nos ensinaram o quão preciosos são nossos amigos e entes queridos, incentivando-nos a nos reunir com mais frequência e a sermos mais agradáveis quando o fazemos. Além disso, faremos uma festa mais difícil.
Pensamentos agradáveis de ter. Mas, por enquanto, nossa nova cortina de ferro permanece fechada, e estamos escondidos isolados, policiados não por arames e guardas farpados, mas por uma ameaça biológica desanimadora. Não é opressão clássica. Parece que sim.
Viagem no tempo
Na semana passada, Ira Einhorn morreu na prisão, onde cumpria uma sentença de prisão perpétua pelo assassinato de sua ex-namorada, Holly Maddux. Ela tinha 30 anos quando ele a matou em setembro de 1977, furiosa por ela estar deixando ele. Einhorn era bem conhecido em sua cidade natal, Filadélfia, bem como nos círculos hippie e nova era, e sua prisão em 1979 (o corpo de Holly foi encontrado em seu armário) chocou a cidade e sua extensa rede de amigos. Quando escrevi um livro sobre o caso em 1988, ele era um fugitivo. Não foi até o final dos anos 90 que ele foi encontrado e, com muito esforço, extraditado para os EUA. O veredicto que o enviou permanentemente para a prisão veio em 2002. Eu estava lá, escrevendo para Newsweek sobre o caso que eu acompanho há décadas, que agora está completamente fechado:
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Fonte
